Montañas de Xián

Bueno, aquí estoy de nuevo con otro suceso de mi extraña vida.

Hace unos días, me dieron un empleo de mantenimiento en un colegio. Hasta ahí, vale. Ahora viene lo raro.

-El colegio es tres veces mi instituto, el cual dicen que es el más grande de Badalona.
-Es un internado.
-Tiene células desde guardería hasta universidad.
-Está en la zona más pija, repipi y tiquismiquis de Barcelona (O al menos, que yo haya visto hasta el momento).

Dicho colegio (Llámalo colegio, llámalo residencia, llámalo atracoamanoarmada) necesita manos para cambiar de sitio camas, pupitres, armarios... y también para pintar las paredes que los imbéciles de los niñatos pintan, enganchan cinta adesiva, chicle mágico este de color azul, e incluso queman las paredes. Aquí os pongo lo que me ocurrió.

Día 1 (De un contrato de dos días de prueba): Lugar donde vestirme: Vestuario de las chicas.

Así es, el vestuario que utilizo es el casi inutilizado vestuario de las chicas de la pista blanca de baloncesto. Eso quiere decir dos cosas.

1ª: Tengo que darme prisa para cambiarme, porque las chicas tienen que entrar por las mañanas.
2ª: Como entre en el momento en que se cambian (O al revés) voy a acabar muerto.

Después, a montar camas. Veinte habitaciones con camas nuevas. Nos tiramos todo el día haciendo eso.

Vuelta a casa. Pies destrozados, cabreo general por el hecho de que un puñetero criajo y pijo me llamara "Delincuente" y aproximadamente hora y media de camino. Simplemente, hecho polvo.

Día 2: Llegada, vestirse en el vestuario y a trabajar de nuevo. Sacando pupitres, jodiendo a los adolescentes que están durmiendo y pintando una habitación entera de color blanco porque los criajos estúpidos han puesto pegatinas y cosas así (Había una quemada en la propia habitación) y después, el descubrimiento que detrás de las camisetas colgadas en la pared hay huecos que conducen a la habitación de al lado. Putos críos.

También la venganza contra el criajo que me llamó delincuente. Jeje, ese ya no vuelve a decirme nada, aunque realmente fue un accidente. Mientras pintaba el techo de la habitación, el muy inconsciente entra y hace el estúpido. Me bajo, le digo que salga, le importa un pepino lo que diga, agarro yo el cubo de pintura cerrado, subo de nuevo y ala, el muy estúpido a hacer el imbecil de tal manera que acabé agarrándome a la persiana porque el muy idiota empujó la escalera y el cubo de pintura aún cerrado le cayó encima de la cabeza. Jódete, por capuyo.

Pero todo eso ha pasado a un segundo plano cuando el coordinador me ha dicho cuanto cobraré (aproximadamente) en las cuatro semanas que estaré trabajando.

¡¡¡1.500 EURAZOS!!! ¡¡¡ Y SIN CONTAR CON EL PLUS DEL FINIQUITO, LOS PLUSES DE VERANO Y EL TRANSPORTE!!!

No he visto tanta pasta en mi cuenta de ahorros en mi vida.

Ah, y he cobrado 123'75 € por currar 2 días. Al menos, me sacaré algo... como el ladrón de corriente que saco ahora de mi bolsa...

Nos vemos.

Cierto es que este blog ha sido actualizado poco a poco con la pequeña historia no tan ficticia del muchacho Ferrik. Sin embargo, hoy quiero cambiar un poco de aires, pues este blog no es solo Ferrik, aunque así sea.

Hoy, 24 de Junio, mi abuelo materno, Domingo Romero, y su hermano Francisco, habrían cumplido a día de hoy 76 años. Sin embargo, por jugadas del destino, mi abuelo y su hermano murieron hace unos 19 años.

Yo no conocí a mi abuelo. Él a mí sí. Fuí el único nieto que llegó a conocer. Según lo que me han contado, a mi abuelo le encantaba estar junto a mí, jugar a las peleas y llevarme de paseo. Sin embargo, poco después de nacer yo, los médicos le diagnosticaron cáncer de huesos, el peor de todos...

Actualmente, si tienes cáncer, puedes llegar a llevar una vida más o menos normal. No te curas, cierto, pero tienes una esperanza de vida algo lejana. Sin embargo, aún ahora, el cáncer de huesos es incurable e intratable, pues los tumores se crean dentro del hueso y, poco a poco, el horrible dolor que se siente es insoportable. Cuando yo cumplí los once meses, mi abuelo Domingo no reconocía a nadie. Había perdido la razón y era casi como un vegetal, pues no podía ni comer solo.

Murió sin llegar a conocer al resto de sus nietos, ni a saber algo nuevo del único nieto el cual conoció.

Poco tiempo después, su hermano Francisco, gemelo de mi abuelo, también murió. Y... como si las leyes de la genética hubieran querido jugar a ser Dios, murió exactamente de lo mismo que mi abuelo. A él le recuerdo... vagamente... en casa de mi abuela materna.

Hoy... hoy debería haber ido a la Iglesia, sin embargo, he ido al cementerio. Siendo yo el único nieto que conoció, me gusta ir de vez en cuando para que pueda ver, si está cerca de donde ahora está su cuerpo (O lo que queda de él) para que sepa cómo estoy.

No se si hubiera estado orgulloso de mí. Fue campeón de España de Lucha Greco-Romana en su tiempo, y yo casi llego a campeón de Cataluña de Karate, pero no llegué a serlo. Dicen que habría estado muy contento de verme con el traje de karate. ¿Se hubiera decepcionado cuando lo dejé...? Nah... creo que no... creo que él lo hubiera entendido...

Así pues, esta entrada es para recordar a alguien que no recuerdo. Estés donde estés, Abuelo, cuídate... y recuerda que no quiero verte hasta dentro de ochenta años como poco. ¿Está claro? Así que... no te olvides del nieto que una vez tuviste y que no te olvida.

Gracias por leer esto...